Samedi, le 24 juillet 2010

Incivilité

Passant pas mal de temps en transports en commun, j’ai de nombreuses occasions de côtoyer mes semblables, ce qui est le plus souvent agréable tant que l’on n’est pas victime ou témoin de marque d’incivilité. Je suis surpris de découvrir que mon dictionnaire indique pour « incivilité » qu’il s’agit d’un terme vieux ou littéraire, de même que l’emploi est considéré vieilli pour « civilité » qui est défini comme l’observation des convenances, des bonnes manières en usage dans un groupe social. Peut-être ai-je encore des mœurs d’un autre temps, ou en vigueur dans d’autres régions (le plus bel exemple d’individus pour lesquels la civilité n’est pas une valeur oubliée me semble être les Japonais).
L’autre jour, je prenais un train régional quand, parmi les nombreux voyageurs montant à une gare, s’est installé à quelques sièges de ma place un homme d’un certain âge, de style un peu vieux beau. À peine assis, ce monsieur a fait sonner son téléphone portable, avec une petite musique pénible et bien forte, comme s’il était en train de se décider à modifier ses sonneries. Des regards — souvent noirs — se sont dirigés massivement sur l’importun, mais celui-ci n’y prêtait pas attention, tout comme il ignorait la signalétique avec l’explicite téléphone portable endormi. D’ordinaire, je n’hésite pas à « faire la loi » lorsqu’il y a quelqu’un qui me dérange ou ennuie les autres passagers, par exemple en fumant, mettant ses pieds sur les sièges ou allumant de la musique très fort. Il s’agit cependant le plus souvent de jeunes qui finissent par obéir, même s’ils jouent aux petits caïds pour ne pas perdre la face devant leurs copains. Mais là, il y avait pas mal de personnes entre le monsieur et moi, et cela ne m’était pas encore arrivé de faire des remarques à quelqu’un de plus âgé. L’homme a ensuite passé un appel, en parlant bien haut pour que tout le wagon puisse profiter de sa conversation d’une banalité affligeante. Enfin, cinq minutes avant d’arriver au terminus, il s’est levé pour chercher ses bagages et s’est placé devant la porte, histoire de bien faire comprendre que c’était lui qui allait être le premier à débarquer, comme s’il voulait dire à tout le monde qu’il était quelqu’un d’important et de pressé.
Au moment où je sortais du train, je ne pus m’empêcher de sourire lorsque je le vis sur le quai réservé aux techniciens : il s’était trompé et, penaud, devait remonter dans le train pour sortir du côté voyageur, et cela après nous tous.
Il faut croire que l’incivilité va de pair avec l’imbécilité...

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Jeudi, le 15 juillet 2010

Ma garden party en Afrique

En ces temps étonnants où le Président renonce à sa fête estivale privée dans les jardins de l’Élysée pour que l’on pense moins à certains scandales, je me rappelle de la curieuse garden party à laquelle j’avais participé, il y a une quinzaine d’années...
Pendant mes études, j’ai eu l’occasion de faire un stage de quelques mois en Belgique, en banlieue de Liège. Pendant cette période, j’ai beaucoup sympathisé avec les autres étudiants étrangers — non pas mes concitoyens, qui donnaient une déplorable image de la France aux Belges — mais des pays essentiellement africains, d’anciennes colonies belges ou françaises. Là-bas, je m’étais lié d’amitié avec Karim, un Belgo-Tunisien qui passait son temps entre Liège où se déroulaient ses études, Louvain où il passait quelques week-ends auprès de sa tante flamande, et la Tunisie où il retrouvait ses parents durant les vacances. Un an après mon stage, Karim était venu visiter l’Alsace et, l’année suivante, c’est moi qui suis allé le voir à Tunis, pendant le mois de juillet.
Cette année-là, je n’avais pas fêté le 14 juillet mais... le 21. Je me suis en effet retrouvé parmi le gratin des Belges vivant en Tunisie, intrus présenté comme un « Belge de Strasbourg » par le facétieux père de Karim. Après avoir écouté la Brabançonne (que je n’avais jamais entendue auparavant) et un discours en français et en flamand de Son Excellence, nous nous sommes restaurés de petits fours et de cochonnaille (car il était bien difficile d’en trouver dans ce pays très majoritairement musulman). Les potins allaient bon train, aidés en cela par la bière qui coulait à flot dans la chaleur magrébine. Cet été, c’était de la Jupiler qui était servie et j’avais alors appris que, d’une année à l’autre, il y avait de soit de la bière wallonne (la brasserie de Jupille-sur-Meuse se trouvant en banlieue de Liège) soit de la Stella Artois, une bière brassée à Louvain.
Eh oui, même pour cela, dans le royame d’outre-Quiévrain, il fallait trouver de quoi ne froisser aucune susceptibilité...

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Vendredi, le 25 juin 2010

Témoin d’un accident

C’est très chouette de pouvoir partir à l’autre bout du monde pour aller faire de la plongée sous-marine... mais il faut pour cela faire quelques vaccins et avoir un certificat de non contre-indication à la pratique de ce sport. En me rendant ce matin chez le médecin, je commençais à m’impatienter sur le trottoir en attendant que le feu soit vert pour les piétons. Moins prudent que moi, un jeune homme a traversé la route... et s’est fait renverser par un scooter en un impressionnant vol plané.
Moment de stupeur. Deux blessés à terre dans un amas de bouts de plastique et de ferraille. J’ai sorti mon téléphone portable pour appeler les pompiers. Je n’étais a priori pas le premier à composer le 18 : au standard mon interlocuteur avait parlé d’un scooter avant moi.
Le coup de fil passé, le piéton renversé et la conductrice du scooter étaient à nouveau debout, en état de choc et en sang, cependant il n’était plus de question de vie et de mort, c’était rassurant. Voyant que les blessés étaient pris en charge par d’autres témoins de la scène et entendant la sirène des pompiers, je me suis résolu à quitter les lieux pour aller à mon rendez-vous.
Qui était en tort ? Le piéton avait traversé alors que le feu était rouge, c’est un fait. Mais le scooter, allait-il trop vite ? J’aurais été bien en peine de pouvoir répondre à cette question.
Dans la salle d’attente du médecin, j’ai repris la lecture d’un essai de neuropsychologie destiné à la mémoire, et je suis justement tombé, dans un chapitre consacré aux faux souvenirs et aux distorsions, sur une expérience menée par des psychologues américains (dont on peut trouver l’article ici) qui consistait à indiquer quelle était la vitesse des véhicules à des sujets assistant à la projection de courts films montrant des accidents de voitures. Les résultats variaient énormément suivant la force des termes employés dans la question (d’une vitesse considérée comme plus faible pour une question avec l’expression « les voitures sont entrées en contact » à une vitesse considérée comme beaucoup plus rapide quand la question parlait de voitures qui « se sont écrasées l’une contre l’autre »).
Si j’avais dû témoigner de la scène, alors que j’avais pourtant vraiment bien vu le scooter arriver, je pense que j’aurais sans doute surestimé sa vitesse en raison des éléments gardés en mémoire : la violence du bruit de la collision et les images saisissantes de l’accident.

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Mercredi, le 23 juin 2010

L’équipe

L’overdose des informations footballistiques va sans doute s’arrêter, et c’est tant mieux.
J’éprouve en effet une profonde aversion pour les sports d’équipe, et cela remonte à... loin... vraisemblablement à mes premières années de collégien. À l’époque, j’étais plutôt petit par rapport à ma classe d’âge (étant né en fin d’année) et, plus que tout, je détestais l’esprit de compétition. Je n’étais pas vraiment nul en sport, mais je montrais une mauvaise volonté évidente à obéir aux capitaines pour marquer ou défendre un but ou un panier contre d’autres joueurs que je n’arrivais pas à considérer comme des adversaires. Les « leaders nés » l’avaient vite compris et, au moment de composer des équipes, j’étais souvent choisi en dernier, après les grassouillets qui, bien que patauds, faisaient preuve d’une bien meilleure motivation que moi.
Mon meilleur ami, en classe de 6^ème, montrait le même désintérêt que moi pour « l’esprit d’équipe », aussi les profs, désespérés de nous voir ainsi, nous faisaient jouer avec les filles, ce qui n’avait absolument rien de désagréable (une compagnie féminine était toujours plus plaisante, sans doute n’étions nous pas en retard sur tous les plans).
Le sport que je pratiquais alors était le judo, quand j’aimais beaucoup tant qu’il s’agissait de découvrir la philosophie japonaise qui l’accompagnait et d’apprendre les gestes permettant une meilleure maîtrise de son propre corps. Je me suis cependant mis à détester ce sport au moment où j’ai été obligé de faire des combats, et j’avoue que j’ai passé des samedis après-midis de cauchemar dans les dojos de la région pour participer à d’abrutissantes et frustrantes compétitions.
Depuis, rien n’a changé. J’ai toujours aussi peu de considération pour les sports qui mettent en avant la compétition ou d’autres valeurs que je ne partage pas. Mon sport favori est la plongée sous-marine : l’équipe s’appelle ici « une palanquée », et ce qui nous unit n’est pas un esprit agressif envers d’autres joueurs mais une confiance mutuelle nous permettant d’évoluer en sécurité dans un autre monde, l’eau et la féerie des fonds du grand bleu...

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Jeudi, le 10 juin 2010

Tokyo : Jour 5

Lost in T[ranslation]okyo.
Il y a quelques années, lors de mon premier séjour au Japon, j’ai réussi à rentrer à mon hôtel après une heure de déambulation hésitante alors que je m’étais trompé de sortie à la station de métro, qu’il était très tard lorsque j’avais quitté mon collègue japonais et que je n’y voyais plus très clair car le repas au restaurant était fort arrosé. Néanmoins, je me trouvais non dans la capitale mais dans une grande ville de l’île de Kyushu aux dimensions beaucoup plus modestes, et mon hôtel était un grand bâtiment ultramoderne présent sur une des principales avenues.
À Tokyo, mon hôtel est situé au sein d’un dédale de petites rues, avec peu de points caractéristiques sur le chemin pour se repérer. Et en utilisant de façon erronée l’astuce mnémotechnique donnée par le collègue tokyoïte, j’ai confondu le nom de deux stations de métro et je me suis retrouvé à Shinjuku, le quartier des gratte-ciel situé à l’est, au lieu du paisible quartier de Ueno, beaucoup plus au nord. Après avoir repris le métro, je me suis retrouvé dans le bon quartier, mais je n’ai plus réussi à reconnaître les précieux indices permettant de me mettre sur la voie de mon hôtel, et comme je n’avais pas sur mon bout de plan les rues où ce dernier se situait, en essayant diverses rues au hasard, je ne faisais que m’éloigner de mon objectif. C’est ainsi que, un peu lâchement, j’ai arrêté un taxi et donné mon illisible bout de papier avec les informations écrites dans les seuls caractères japonais au chauffeur... et, après avoir fait demi-tour, j’ai pu rentrer chez moi en un quart d’heure. Tokyo, ville aux multiples facettes, quartier de Ginza

Tokyo, ville aux multiples facettes, quartier de Ginza

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